Papà.

Papá. Te fuiste hace once años. Pero el dolor se queda. Por supuesto, mitigado por los años, pero es difícil de llenar un agujero. A menudo me pregunto cómo habrías actuado frente a la "cabrona". Recuerdo cuando, de niño, Lucas y yo jugábamos en la habitación a baloncesto. La canasta era una lata de café vacía apoyada en el suelo. Entonces todas las latas se abrían con el abridor, una vez abierta el borde se veía más irregular que un fiordo noruego. “Es mía, es tuya”, todavía no sé cómo me encontré “la canasta” pegada en profundidad en la rotula derecha. Fui al baño, tratando de ocultar lo sucedido a los padres. Me quite la lata (tremendo dolor!) y me puse encima del bidet, pero el chorro de sangre que salía de la rodilla era tan fuerte que en muy poco tiempo el baño se transformo en una “pequeña tienda de los horrores!” Mamá llegó, gracias a su sexto sentido que solo las madres lo tienen, o probablemente por el silencio improviso que inundó en la casa. Enseguida vio el chorro de sangre salir de mi rodilla, intento pararlo tratando de detenerlo con unas gasas, y te llamo. Ahora bien, no sé si fue porque de repente te despertaste de la "siesta" que solías hacer después de comer (tus diez minutos más sagrados de cualquier dogma religioso), o porque la visión de la sangre era muy perjudicial para tu salud, el hecho es que si mama no te hubiera sostenido te hubieras desmayado ya que incluso el mejor Nedved (aficionados de la Juventus esto es para vosotros!)habría sido capaz de hacerlo. Pero la “cabrona” es diferente. Nada de sangre, no te preocupes. Sólo un infinito, continuo empeoramiento indescifrable que sólo quien la tiene sabe lo que es. Tu enseguida habrías entendido desde las fasciculaciones que empezaban a destrozar mis músculos, antes solo insinuado y luego visible a simple vista, al final tan evidentes de no dejar ninguna duda al mejor optimista de los médicos. Me habrías acompañado, aunque no aguantabas el avión, en lugar de Bolonia y Milán, a Nueva York y Jerusalén, porque te habrías informado (no atreves de internet, que ya para convencerte que los ordenadores sustituirían tu fiel telex tarde más de un año) llamando a tu amigo el Doctor Bertuzzi, porque solo te fiabas de él. No te hubieras rendido tan rápido, como yo tampoco lo hice y nunca lo hare. Eso es lo que tenemos en común. No nos damos por vencidos. Lo único que para ti era una ley de vida. Yo necesite la peor enfermedad. La noche anterior, cuando te fuiste, te escribí una carta. No te la pude leer, cuando llegué, temprano en la mañana, en el hospital. Estabas demasiado ocupado a morir. Querías que estuvieras allí, a tu lado, mientras te ibas. Nunca he entendido se ha sido un privilegio o una condena. Cierto fue difícil correr por el pasillo del hospital y llamar al médico, que justamente era tu amigo el doctor Bertuzzi, y entrar de nuevo en la habitación y escucharle repetir: “no hemos entendido, no hemos entendido”. Y mientras le preguntaba “el que”?, él, pasivo, como buen médico, pero muy mal amigo, me contesto “está muriendo”, cuando el día anterior me explicaba las terapias que te habría aconsejado. Desde luego no culpo al profesor, si no que me la tomo con la enfermedad que, solo después de haber hecho la autopsia, se supo que era una enfermedad muy rara, solo dos ciento casos en el mundo. Fuiste mejor que yo también en esto, papá. Yo tengo una simple Esclerosis Lateral Amiotrófica, un caso sobre cincuenta mil personas… He esperado once años para escribirte de nuevo. Y lo hago atreves de un blog y facebook y twitter en internet. Entiendo que esperar que tu haya hecho un curso allá arriba para saber usar estos programas es como creer que los burros puedan volar…. Pero nunca has sido capaz de estar sin hacer nada, con lo cual… De toda manera, prepárate, porque en un rato llegare yo y te enseñare. O, si las cosas me irán mejor aquí abajo, a lo mejor no esperare once años más para escribirte de nuevo…

Daddy.

You went away 11 years ago, but it still hurts; less than before, that’s for sure, but this emptiness is hard to fill up. I often ask myself how you would have behaved with the “bitch”. I remember when Luca and I were little and we played basketball in our room. The basket was an empty coffee tin on the floor. At the time coffee tins needed a can opener, and once opened the edge was sharp and barbed like a Norwegian fjord. I don’t know how it happened, whose fault it was, but the “basket” ended up deeply embedded in my right rotula. I went into the bathroom, hoping to hide the accident from my parents. I took out the tin (it hurt!) and tried to bleed only onto the bidet, but so much blood was coming out that after a short while the bathroom became the “little shop of horrors”. My mum, thanks to the sixth sense that only mothers have, or maybe just wary of the sudden silence, came to see what had happened. When she saw the stream of blood coming out of my knee she tried to staunch it with some bandages and she called you. I don’t know if it was because you had been woken up suddenly from your regular after-launch nap (those ten minutes were more sacred than any religious dogma) or because seeing blood was very bad for your health, but if mum hadn’t held you up you would have fainted like Nedved at best times (Juventus supporters, this is for you!) couldn’t have done. But the “bitch” is different. No blood, don’t worry. Just an endless, continuous, incomprehensible worsening that you understand only if you suffer from it. You would have understood immediately from the fasciculation that had started to ravage my muscles, at the beginning just lightly, then clearly visible, and finally so obvious that not even the most optimistic doctor could have doubts. You would have accompanied me, although you hated to fly, not only to Bologna and Milan but to New York and Jerusalem because you would have gathered information on the subject (not on internet, since I needed a year to convince you that computers would have replaced your beloved telex), but calling your dear friend dr Bertuzzi, the only one you trusted. You wouldn’t have given up. Exactly like me: I haven’t given up and I don’t give up now. That’s what we have in common. We don’t give up. Only for you it was a rule to live by, while I needed the worst disease to adopt it. The night before you died I wrote you a letter. But next morning I couldn’t read it to you, when I came, early, to the hospital. You were too busy dying. And you wanted me by your side while you were going. I never understood if it was a privilege or a punishment. But it was hard to run in the hall, call the head physician, your friend dr Bertuzzi, by the way, and coming back to your room with him to hear him repeat that we hadn’t understood, we hadn’t understood. When I asked him what we hadn’t understood, he answered, like a good doctor but the worse of friends, that you were dying, when just the day before he had explained to me the therapy he wanted to try for you. I don’t want to blame him, I only blame a disease that, after an accurate autopsy, was identified like a very rare illness, affecting only some two hundred people in the whole world. Even in sickness you beat me, dad. I have a simple Amiotrophic Lateral Sclerosis, touching one person in 50.000. I’ve waited 11 years to write you again, and I use a blog, Facebook and Twitter to do it. I realize it’s unrealistic to believe that you’ll learn how to use them up there, it’d be easier to see pigs fly… but you’ve never been able to stay still, so… Anyway get ready, because I’ll soon be joining you and I’ll teach you. Or, if things will go well for me down here, I won’t wait eleven more years to write you again.

16:52

scusa, errore. usa questo che segue

Dad You went away 11 years ago, but it still hurts; less than before, that’s for sure, but this emptiness is hard to fill up. I often ask myself how you would have behaved with the “bitch”. I remember when Luca and I were little and we played basketball in our room. The basket was an empty coffee tin on the floor. At the time coffee tins needed a can opener, and once opened the edge was sharp and barbed like a Norwegian fjord. I don’t know how it happened, whose fault it was, but the “basket” ended up deeply embedded in my right rotula. I went into the bathroom, hoping to hide the accident from my parents. I took out the tin (it hurt!) and tried to bleed only onto the bidet, but so much blood was coming out that after a short while the bathroom became the “little shop of horrors”. My mum, thanks to the sixth sense that only mothers have, or maybe just wary of the sudden silence, came to see what had happened. When she saw the stream of blood coming out of my knee she tried to staunch it with some bandages and she called you. I don’t know if it was because you had been woken up suddenly from your regular after-launch nap (those ten minutes were more sacred than any religious dogma) or because seeing blood was very bad for your health, but if mum hadn’t held you up you would have fainted like Nedved at best times (Juventus supporters, this is for you!) couldn’t have done. But the “bitch” is different. No blood, don’t worry. Just an endless, continuous, incomprehensible worsening that you understand only if you suffer from it. You would have understood immediately from the fasciculation that had started to ravage my muscles, at the beginning just lightly, then clearly visible, and finally so obvious that not even the most optimistic doctor could have doubts. You would have accompanied me, although you hated to fly, not only to Bologna and Milan but to New York and Jerusalem because you would have gathered information on the subject (not on internet, since I needed a year to convince you that computers would have replaced your beloved telex), but calling your dear friend dr Bertuzzi, the only one you trusted. You wouldn’t have given up. Exactly like me: I haven’t given up and I don’t give up now. That’s what we have in common. We don’t give up. Only for you it was a rule to live by, while I needed the worst disease to adopt it. The night before you died I wrote you a letter. But next morning I couldn’t read it to you, when I came, early, to the hospital. You were too busy dying. And you wanted me by your side while you were going. I never understood if it was a privilege or a punishment. But it was hard to run in the hall, call the head physician, your friend dr Bertuzzi, by the way, and coming back to your room with him to hear him repeat that we hadn’t understood, we hadn’t understood. When I asked him what we hadn’t understood, he answered, like a good doctor but the worst of friends, that you were dying, when just the day before he had explained to me the therapy he wanted to try for you. I don’t want to blame him, I only blame a disease that, after an accurate autopsy, was identified like a very rare illness, affecting only some two hundred people in the whole world. Even in sickness you beat me, dad. I have a simple Amiotrophic Lateral Sclerosis, touching one person in 50.000. I’ve waited 11 years to write you again, and I use a blog, Facebook and Twitter to do it. I realize it’s unrealistic to believe that you’ll learn how to use them up there, it’d be easier to see pigs fly… but you’ve never been able to stay still, so… Anyway get ready, because I’ll soon be joining you and I’ll teach you. Or, if things will go well for me down here, I won’t wait eleven more years to write you again.

Papà.

Papà.

te ne sei andato undici anni fa. ma il "magone" rimane. certo, attenuato dagli anni, ma è un buco difficile da colmare.
mi domando spesso come ti saresti comportato di fronte alla "stronza".  
ricordo quando, da piccolo, Luca ed io giocammo, in camera, a pallacanestro. il canestro era una lattina di caffè vuota appoggiata a terra. allora le lattine non avevano l apertura a strappo, come oggi, ma si aprivano con l apriscatole. e il bordo, una volta aperta, appariva più frastagliato di un fiordo norvegese.
"l è mia, l è tua", non so ancora oggi come, mi ritrovai con il "canestro" conficcato bellamente quanto profondamente nella rotula destra.
andai in bagno, tentando di celare l accaduto ai genitori. mi tolsi la lattina (dolore!) e mi misi sul bidet, ma lo zampillo di sangue che fuoriusciva dal ginocchio era talmente forte che, in breve, il bagno si trasformò nella "piccola bottega degli orrori".
mamma arrivò, comandata da quel sesto senso che solo le mamme hanno, o forse dal silenzio calato all improvviso in casa. vide il fiotto uscire dal mio ginocchio, e tentò di fermarlo tamponandolo con alcune garze, chiamandoti.
ora io non so se fosse perchè svegliato all improvviso dal "pisolino" che eri solito fare dopo pranzo (dieci minuti per te più sacri di qualunque dogma religioso), o perchè la vista del sangue fosse altamente nociva alla tua salute, fatto stà che se mamma non ti avesse sostenuto saresti caduto svenuto come neppure il miglior Nedved (juventini, tiè) avrebbe saputo fare.
ma la "stronza" è diversa. niente sangue, non preoccuparti.
soltanto un infinito, continuo, indecifrabile peggioramento che soltanto avendola puoi conoscere.
tu avresti capito subito dalle "fascicolazioni" che cominciavano a devastarmi i muscoli, prima solamente accennate, poi visibili ad occhio nudo, infine talmente evidenti da non lasciare alcun dubbio anche al più ottimista dei medici.
tu mi avresti accompagnato, pur non sopportando l aereo, anzichè a Bologna e Milano, a New York  e Gerusalemme, perchè ti saresti informato (non tramite internet, che già per convincerti che i computers avrebbero sostituito il tuo fido telex ci volle più di un anno), contattando il tuo amico dottor Bertuzzi, perchè ti fidavi solo di lui.
non ti saresti arreso tanto facilmente. come, d altronde, non ho fatto e non sto facendo neppure io.
ecco, ho trovato un punto d incontro con te. entrambi non avremmo mollato.
soltanto che per te era una legge di vita.
a me c è voluta la peggior malattia.  
la notte precedente a quando te ne sei andato, ti ho scritto una lettera.
non ce l ho fatta a leggertela, quando sono venuto, di buon mattino, in ospedale.
eri troppo impegnato a morire.
e volevi che io fossi lì, al tuo fianco, mentre te ne andavi. non ho mai capito se fosse stato un privilegio o una condanna.
certo che è stata dura correre in corridoio, chiamare il primario, guarda caso il tuo amico dottor Bertuzzi, e rientrare con lui in camera, per sentirlo ripetere:"non abbiamo capito, non abbiamo capito". e mentre chiedevo "cosa?", lui, impassibile, da bravo medico, ma da pessimo amico, mi rispondeva "sta morendo", quando, il giorno precedente, mi spiegava le cure che ti avrebbe suggerito.
di certo non colpevolizzo il professore, ma me la prendo con una malattia che, solo dopo un autopsia più che accurata, fu scoperta essere come rarissima, tipo soltanto duecento casi nel mondo.
sei stato migliore di me anche lì, papà. io ho una semplice Sclerosi Laterale Amiotrofica, un caso ogni cinquantamila persone...  
ho aspettato undici anni per scriverti ancora. e utilizzo un blog e facebook e twitter su internet per farlo.
mi rendo conto che sperare che tu abbia fatto un corso lassù per saperli usare è come credere che gli asini possano volare... ma non sei mai stato capace di startene con le mani in mano, quindi...
e in ogni caso, preparati, perchè tra un pò arrivo e ti insegno io. o, se le cose mi andassero bene quaggiù, magari non aspetterò undici anni per scriverti ancora...

los Gemelos Diferentes.

Los gemelos.. diferentes

Marco y Nicola. Tan iguales fuera, tan diferentes en su interior. Nos conoscimos a los 14 años en el istituto Belfiore. Frecuentabamos la misma clase de educación física. Lo que más me llamó la atención fue que eran absolutamente idénticos, se parecian como dos gotas de agua. Socializè primero con Marco, más abierto que el hermano. Para reconocerlos solo tenias que esperar que llevaran gafas de sol…mismo modelo de ray ban, con lentes verdes para Nicola y marrón para Marco. Por todo lo demás, ninguna posibilidad de distinguirlos. En mi vida, siempre he alternado la amistad con ellos. No fue por mi voluntad, sino por pura casualidad. Si decidia salir con Marco no salia con Nic y viceversa. Ambos frecuentaron las misma universidad, Sciencias Economicas en Verona ... y jod**...siempre pensabamos que iba a ser lògico y obvio jugar con el hecho de ser gemelos..pero ellos nunca pensaron engañar...demasiado honestos!

Domingo por la tarde quedabamos en el restaurante “ Stazione” en Casteldario cerca de Mantova, una veintena de personas absolutamente peligrosas para cualquier restaurante! Alberto, el dueño del restaurante, lo sabía, (y nos reservaba una sala para nosotros solos), asi como Luca, que llamar "camarero" parecìa demasiado restrictivo. El menú? risotto alla pilota y Bignolata..y Lambrusco en forma de lluvia Eel precio? Creo que Alberto no podia ganar dinero con esas cenas, pero, años más tarde, me confiò que le gustaba pasar los domingos con nosotros y el buen rollo que creabamos mas que el dinero..

Realmente años fantasticos, diferentes, y sobre todo, gente diferente..

Nunca entendí por qué Marco solìa comer arroz con una cuchara. No para comer más, porque, Luca se materializaba detrás para llenar el plato la segunda vez, y luego una tercera, y luego ... solo conozco a una persona más voraz de Marco en el comer risoto, y tiene el mismo nombre ... pero vive en el extranjero (Roma), asì que tiene buena justificación Ver a Marco atracarse con una cuchara, te hacìa sentir como un campesino del Perigord en el momento de dar de comer a las pobres ocas.

Nicola es un "gourmand" y experto de vinos, al igual que Marco. Es un gran lector y le encanta las inmersiones. Destinos de vacaciones favoritos? Donde, por supuesto, combinar las dos pasiones ... islas lejanas.Ha visitado la mayoría de las islas de las Filipinas, Indonesia, Tailandia, al final todos aquellas que terminan con la OTU ITU y ATU. Excepto Vanuatu, que se encuentra en la costa de Australia, y Nosferatu, que es una isla en Rumania ... sí, porqué para mí, la geografía ya no tiene secretos ..Recuerdo como si fuera ayer las vacaciones con Nick en Miami, aunque sólo sea por los desafíos entre Nick y yo contra gianluca y emilio (el) cubano. Voleibol de playa, “spazzinone”, “Tressette”, “briscola”  y todo tipo de juegos. Como no mencionar los desayunos tempranos en el pequeño café cubano en los que emilio tomaba sándwich con cotoletta y todos tipos de salsa, todo ello acompañado con una cerveza bien fría? Vaya viajes...vaya buenos rollos!

Ah, casi se me estaba olvidando.. Marco fue el mitico poseedor de el legendario rincòn "Bariola" ... pero eso ya os lo contè...

Different Twins.

Different twins. Marco and Nicola. So similar outside, so different inside. I met both of them at 14, at the beginning of high school at Liceo Scientifico Belfiore. Our classes had PE courses together. From the beginning I was surprised by their extraordinary physical likeness. Identical, like two drops of water. I became friends at first with Marco, more sociable than his brother. Those who didn't know them had to hope that they wore their Ray Ban glasses, same model but green lenses for Nicola and brown for Marco. No other way to distinguish them. All my life I've always been friends with one or the other alternatively, not for choice but by chance. When I was seeing Marco I didn't go out with Nicola and the other way around. They both studied economy in college at Verona: couldn't they study half and pass each one half of the exams twice? Everybody had this idea at the time. Wouldn't you? But they were too honest for it! Too bad. On Sunday night we all went to Casteldario to Stazione restaurant: we were 20 customers no restaurant would have wanted. Alberto, the owner, knew it, and he gave us a private room. Luca also knew it: calling him "waiter" would be reductive. The menu was risotto alla pilota and bignolata (rice with sausage and cream puffs cake). And lots of lambrusco wine. How much did it cost? I think Alberto didn't even reache breakeven point with us. Years after he told me that he really liked us and he was happy to have us around on Sundays, and that earning more money wouldn't have been as fun as having us. Those were different times, and different people. Marco was with us. I've never understood why he ate rice with a spoon. Surely not to eat more, since whenever one of us finished his plate, Luca materialized behind him and fillet the plate a second, then a third time. I know only one person more voracious than Marco. He's'got the same first name but, being a foreigner (Rome), he's justified...       When you saw Marco stuffing himself up with the spoon you felt like a Perigord farmer stuffing up his geese. Nicola is a "gourmand" and a wine expert, like Marco by the way. He loves reading and scuba diving. His favourite destinations for holidays? Places where he can dedicate hilself to his two passions: faraway islands. I think he's visited most islands between Philippines, Indonesia, Thailand: well, all those ending with otu, itu and atu. Except for Vanuatu, which is outside Australia, and Nosferatu, the Romanian island... What can I do? For me geography has got no secrets. I remember like it was yesterday the vacation with Nick in Miami, not least of all for the endless challenges between Nick and I against Gianluca and Emiliocubano. Beach volley, spazzinone, tressette, briscola and other card games. Whatever the game, we would have won anyay... And breakfasts in the small Cuban cafe early in the morning, where Emilio ate his oily breaded meat sandwiches with all kind of toppings and iced beer...  So many trips, so much fun...oh, before I forget: Marco was the lucky owner of the mythical "bariola" corner... But I think I already talked about this, right?

i Gemelli Diversi.

i Gemelli Diversi.

Marco e Nicola.  così simili fuori, così diversi dentro.
ho conosciuto entrambi a quattordici anni, liceo scientifico belfiore. le nostre classi facevano educazione fisica insieme. rimasi subito colpito dalla straordinaria somiglianza. le classiche "gocce d acqua".
socializzai prima con Marco, più aperto del fratello. chi non li conosceva, per riconoscerli doveva sperare che indossassero gli occhiali, stesso modello di ray-ban, ma con lenti verdi per nicola, mentre marco le aveva scelte marroni. per il resto, nessuna possibilità di distinguerli.
nella mia vita, ho sempre alternato le loro amicizie. non per volontà ma per pura casualità. quando frequentavo marco non uscivo con nic, e viceversa.
entrambi fecero la stessa università, economia e commercio a verona... ma caxo, studiare la metà e dare lo stesso esame due volte la stessa persona, no ?  l abbiamo pensata tutti, e voi?
loro no, troppo onesti... mannaggia !
la domenica sera ci trovavamo al ristorante Stazione di casteldario, una ventina di soggetti assolutamente da non raccomandare a nessun ristorante. lo sapeva Alberto, titolare del ristorante, che ci dava una saletta tutta per noi. lo sapeva Luca, che chiamare "cameriere" mi sembra oltremodo riduttivo.
menù ? risotto alla pilota e bignolata. ah, lambrusco come piovesse.  il prezzo ? credo che Alberto non potesse starci dentro, ma, dopo anni, mi disse che gli eravamo troppo simpatici e gli piaceva averci le domeniche e il vil denaro non lo avrebbe fatto divertire quanto noi.
davvero altri tempi, e, soprattutto, altre persone...
marco era tra noi. non ho mai capito perchè, mangiasse il riso con il cucchiaio. non per mangiarne di più, poichè, appena terminato un piatto, Luca si materializzava dietro di te, e ti riempiva il piatto una seconda volta, e poi una terza, e poi... conosco una sola persona più vorace di marco nel mangiare il risotto alla pilota, ed ha lo stesso nome... ma, vivendo all estero (roma), ha la giustificazione...      
vedere marco "ingozzarsi" col cucchiaio, ti faceva sentire un contadino del Perigord nel momento di dare il pastone alle povere oche.
nicola è un "gourmand" ed esperto di vini, come marco, d altronde.
è un gran lettore e ama le immersioni. destinazioni preferite delle vacanze ? ovviamente dove conciliare le due passioni... isole lontane.
credo abbia visitato la maggior parte delle isole tra Filippine, Indonesia, Thailandia, insomma, tutte quelle che finiscono con otu, itu e atu.
tranne Vanuatu, che si trova al largo dell Australia, e Nosferatu, che è un isola della Romania... eh sì, che volete farci se per me la geografia non ha segreti...    
ricordo come fosse ieri la vacanza con nick a Miami, non fosse altro che per le sfide continuate tra nick e il sottoscritto contro gianluca ed emiliocubano.
beach volley, spazzinone, tressette, briscola, e chi più ne ha, più ne metta. se avessimo giocato a campanone, quattro cantoni e canappate, avremmo stravinto pure quelle...
e le colazioni al piccolo caffè cubano di primo mattino, dove emilio si cuccava panino con cotoletta straunta ed ogni tipo di salsa, accompagnando il tutto con birra ghiacciata ?
quanti viaggi, quanto divertimento...
ah, quasi dimenticavo... marco è stato il fortunato possessore del mitico angolo "bariola"...ma questo dovrei averlo già detto.... o no ?

las Vacaciones (de invierno) en Montana.

Las vacaciones (de invierno) en montaña.

Nuevo blog, vieja historia.
La montaña más hermosa, para mí, es... blanca.

Noviembre de 1981, expedición de exploración en Val Gardena a la búsqueda de un apartamento para Navidades.
Estaba ya cayendo la tarde y no habiamos todavia
encontrado nada humano, ni desde el punto de vista logístico ni desde el punto
de vista economico..buscabamos un piso con al menos cuatro dormitorios.. y
erabamos unos chavales..por último -pero no menos importante-, estabamos en una valle de "alemanes" lo que hacìa todo esto una "misión imposible"
Agotados, decepcionados, amargados, paramos en
una "Speck Stube", ya que desde aquella mañana no habiamos puestos
nuestras piernas debajo de la mesa.
Al salir del restaurante, de repente vimos un cartel (por supuesto en alemán) que ponia "villa Hartmann. Se alquilan apartamentos y habitaciones”.
La subida era ardua, y me tocò justo a mí;
empiezo la subida, seguro que ibamos a encontrar exactamente lo que estamos
buscando.
Mentira… Maldigo a mis amigos, toco el timbre , con la esperanza que nadie abra la puerta asì que pueda recuperar el aliento.
Me abre un distinguido caballero de pelo blanco como la nieve: el Sr. Hartmann que enseguida me muestra el apartamento por encima de su casa.
Parece todo una broma..el apartamento es recién
restaurado…nuevo y recién pintado, las paredes blancas inmaculadas, el olor a
madera impresionante.
Llegan mis amigos...yo todavia incrédulo les digo “Nos cuestarà una cifra absurda”. Me estaba equivocando.
Nos lo pasamos super bien: Dantercepies, Plan de
Gralba, Ciampinoi, pistas legendarias sobre las que nosostros fuimos
protagonistas de slaloms y caídas memorables.
Pero, tengo que contaros unas historias muy divertidas.

Las habitaciones tenían su propia colocaciòn. Giampaolo y Gianni estaban en la misma habitaciòn, porque verdaderos fanáticos esquiadores. Por la mañana, se despertaban primeros, soportando las quejas de Herr Hartmann. (olvidè deciros que nosotros jugabamos a las cartas, haciendo ruidos hasta al amanecer y nos levantamos por la mañana muy tarde para ir a las pistas)
Y como no mencionar la sopa liofilizada del “nanaglio”, que, después algunos días, rebuscando en la parte inferior, la podias encontrar todavía caliente?!!!
Y el rincòn "Bariola"?
un montòn de ropa salvaje y sucia, en la habitaciòn de Marco y el “nanaglio”,
más parecido a un hormiguero gigante africano què algo humano, donde, podias
encontrar cualquier cosa perdida.
Pero, el episodio emblemático de toda las vacaciones, no hay duda, es la historia de "Giampaolo y los vidrios rotos."
Sin razón o con razón, el buen Giampaolo era acusado de traèr mala suerte. Yo, por supuesto, como un buen amigo, siempre había negado a creerlo.
Un día, nefando, podriamos decir, alguien (perdón por no recordarme el culpable) empujò el nanaglio (no lo vieron porque demasiado bajito) sobre el cristal de la puerta de la cocina.
El problema no fue sustituirlo, si no no ser descubiertos por el señor Hartmann.
Al final lo logramos como Panteras Rosas contra el inspector Cluseau aleman.
Discutiendo afablemente sobre cómo instalar el cristal de la puerta, Giampaolo y yo no estabamos de acuerdo y creamos asì un desacuerdo amistoso, que diò lugar a su expresiòn dialectal: "cat vegna na schegia in an dì"
Y asì fue..después de dos minutos, DOS MINUTOS mientras estabamos
trabajando con el cristal un trozo se me pegò en el dedo. Después de un momento de silencio poco natural, mirando a Giampi, empeze la más increíble serie de insultos en la historia moderna, comenzando con un "entonces es verdad, tienen razón" y terminè con la apoteosis de la expresiòn "bruta Grola
marsa." (expresiòn para describir el maximo nivel de mala suerte)
Me sentia culpable por esa cadena de insultos dirigidos a un querido amigo.
Pero, como dice mi amigo Marco de Roma, "Quanno ce vò ce vò” (Cuando es necesario es necesario...)
Omito el hecho de que, partimos en siete de casa Hartmann para Navidades, y nos encontramos como cincuenta tios de Mantova para celebrar Noche Vieja en el "Medel" en la localidad de Selva ... lo que demuestra una vez màs que incluso sin móviles, ordenadores ni facebook y similares,se podia encontrar la manera sana de divertirse.
Cosa muy importante: yo y Giampaolo somos todavia buenos amigos! No es asì “grollon”!!!???